Sal en las heridas. Una conclusión necesaria.

La creación de un blog suele estar motivada por algún motivo más o menos terrenal. Unos lo hacen por mostrar sus aptitudes lingüisticas, otro para compensar una frustrada edición literaria, algunos para aumentar el ego y otros por aprovechar el tren de la moda o de la simple pérdida de tiempo. Yo no tengo ambición que satisfacer en lo antes mencionado. Simplemente creé este lugar para exorcisar mis miedos, frustraciones, rabias e injusticias que he padecido en estos últimos meses. Era una forma de contención, de mantener la calma y desahogarme con las letras, de evitar caer en la tentativa de ser zafio y cometer nuevos errores que no quiero realizar. Era un rincón y un amigo al que acudir.

Sin embargo, no he sido inteligente y vuelvo a equivocarme donde menos necesitaba ahora.

No voy a entrar en si tengo o no tengo razón, si el ejercicio de mi libertad me permite publicar lo que sea sin que le importe a nadie lo que se cuente en este blog ni quiero esconder mis sentimientos ni mi indignación. Los sucesos que generaron todo el torbellino están ahí y asumo mi culpa y mi condena con la serenidad que quiero que me caracterice. El tiempo me pondrá en el lugar donde me merezco y acepto los golpes porque, en parte, me los merezco.

Pero no quiero seguir ahondando en heridas que no quieren cicatrizar. No pretendo recuperar algo que ya está perdido. Todos somos adultos y con capacidad de decisión sobre nuestros actos, no de nuestros sentimientos, y hay elementos contra los que no se debe luchar.

La continuación de mis letras pueden dañar a quien menos se lo merece. Y no quiero hacerlo. Más no. Ahora que empiezan a asomar los frutos de mis decisiones, que estoy donde quería estar a pesar de todas las bajas que he dejado a mi alrededor y que asumo que seguirán asaltándome cada anochecer para recordarme lo que he hecho. Ahora lo único que quiero es que me dejen tranquilo, a mi y a los que me rodean. Y para ello habré de dejar tranquilo a los demás.

Es ahí donde entra el blog. Es mi lugar de desahogo, pero puedo entender que suponga sal para las heridas abiertas. Y no voy a continuar con esta aventura. No me compensa ni quiero que lo haga. El precio a pagar no se corresponde con el beneficio que me proporciona, del mismo modo que tan barato me resulta los costes de lo adquirido hasta ahora. He encontrado una puerta a la serena felicidad, a lo que todos ambicionamos pero que no nos atrevemos a afrontar. A aquello por lo que suplicamos con la boca llena pero que tan vulgar asemeja a los ojos de los demás. Me he arrastrado y herido en el camino. Ahora no duele.

Lamento lo que he hecho. Lamento no haberlo podido decir a la cara. Lo demás, no depende de mí.

Platos fríos

Resulta que cuando te pasas mucho tiempo deseando que llegue un momento en tu vida en el que, previamente, pensaste que ibas a sentir una catarata de emociones y un tremenda felicidad inabarcable va, se produce y te quedas con la misma cara de siempre, esa que no muestra algún indicio de satisfacción y que, realmente, refleja la realidad.

Que sí, que hay un cierto regustillo agradable, una suerte de sazón que permanece y que te rememora lo sucedido. Pero nada más. Nada de orgullo ni de ansiedad por compartir el sentimiento. Más bien indiferencia, tranquilidad y olvido relativo. Ese sabor lo he podido disfrutar por dos ocasiones esta semana. Casi podría afirmar que en el mismo día, con unas horas de diferencia.

Por un lado, me alegré enormemente de que consiguiera el Globo de oro al mejor secundario el que, sin lugar a dudas, es el mejor actor del momento. Javier Bardem. Ese «canario» que lleva años dando lecciones magistrales de cómo se debe afrontar un rol dentro de una película, como se interioriza al personaje para hacerlo creible y como sacar todo el jugo a papeles que, a priori, no darían para más de un melodrama barato. Desde el desagradable yonki de Días Contados, a la pura debilidad de Reinaldo Arenas en Antes que Anochezca. Por no hablar de su dolorosa interpretación de Sampedro en Mar Adentro o su sacado-del-mismo-infierno asesino de No es país para viejos.

No voy a profundizar en alguien que todos conocemos y que tan bien describen por ahí. El tema del artículo de hoy es que, pese a la admiración que he tenido por este animal de la interpretación y de las ganas que tenía de que recibiera un honor (discutible, que eso da para otro artículo) como es ese premio, me entero de la buena nueva, sonrío y sigo haciendo mis quehaceres con la más absoluta indiferencia. Lo que antes me suponía llamadas continuas a conocidos y devoración de imágenes y letras para confirmar lo sucedido, ahora fue un simple «ah, que bien» y punto.

Me pasó lo mismo anoche, en un ambiente de ensueño mientras preparaba unas deliciosas berenjenas rellenas.

Una de las personas que más daño me ha hecho en estos últimos tiempos recibió su propia medicina. Aquella «compañera» que se encargó de aprovechar mi ausencia durante la baja maternal para generar comentarios falsos sobre circunstancias, a todas luces matizables, que me situaron y sitúan en el ojo del huracán delante de mis compañeros de trabajo impidiendo de ese modo una felicidad digamos, absoluta, pues resulta que recibe de lleno la misma consideración por parte de los demás. No necesito confirmar que se han equivocado con ella. No pretendo ser tan imbécil como aquellos que le siguieron el juego y que ahora me señalan cuando no les miro, mientras juzgan acontecimientos ficticios sin conocer mi opinión al respecto. Es su problema. Pero si que me alegra, o eso pensaba, el comprobar cómo ahora recibe cada una de las patadas que yo sufrí sin poder defenderme y que experimente esa tristeza de la mentira con destinatario.

Una vez que conocí la historia. Pues, francamente me dejó indiferente. No encuentro regocijo, satisfacción, alegría o alguna de aquellas sensaciones que estaba esperando disfrutar llegado el momento. No me siento mejor por ello ni me jacto de su «desgraciada» experiencia. Simplemente pasó como con Bardem Me alegré de que le hicieran lo mismo que a mí, pero seguí preparando mis berenjenas con la más absoluta tranquilidad de conciencia.

Órganos vitales

Los enfermeros no estamos especializados. Digamos que la experiencia que recibes a lo largo de los años de trabajo te moldea hasta que desempeñas tus labores con cierta profesionalidad y eficacia la cual, al día de hoy, sigue sin estar remunerada económicamente. De ahí que sea frecuente encontrarte con nuevos y asustados compañeros que asumen responsabilidades impensables para otra cualquier categoría profesional que se respete a sí misma. Y lo peor es que no hay indicios de que la situación cambie en un periodo racional de tiempo.

En parte es nuestra culpa. Nuestra conciencia nos inhabilita para actuar de manera robótica y, cuando percibimos que la situación a la que se enfrenta el nuevo enfermero en el servicio es fácilmente desbordable, tendemos a sustituirle y a cambiar nuestras cómodas jornadas para terminar sudando como imbéciles sin que ese esfuerzo sea reconocido en ningún momento.

No estamos especializados. Salimos de la universidad y nos seleccionan de manera caprichosa para cubrir las demandas de los servicios. Algunos caerán en una unidad de oncología, otros de cabeza a urgencias, pediatría o quirófano. Una vez allí, confirmas que, no sólo te encargas de bañar a tus paciente, realizar las curas pertinentes, controlar sus constantes y percibir anomalías evitables, administrar tratamientos… sino que te ves desempeñando una infinidad de tareas ajenas a tus responsabilidades que se han impuesto como habituales. De ahí que terminemos supliendo a los médicos cuando desaparecen misteriosamente, haremos funciones propias de los celadores, psicólogos, fisioterapeutas, administrativos, telefonistas, limpiadores y, si se presta, daremos la extremaunción a los moribundos.

Y ¿cómo se ve reflejado eso en la nómina a final de mes?. Jejeje, no hay presupuesto para eso, que éste colectivo no se queja.

Buscamos vías alternativas para poder llegar bien a fin de mes y disfrutar de algún capricho que te suavice la existencia. Guardias múltiples, horas extras, doblajes o te unes a un evento deportivo para administrar sueros. Yo he optado, con ligera fortuna, por entrar dentro del equipo de trasplante de órganos. Una serie de profesionales de todas las categorías que se activa en un momento determinado para realizar una función digamos, desagradable. No pienso entrar en detalles sobre nuestra labor. Es realmente importante para nuestra sociedad, aunque estamos en la sombra. Pero cada vez que suena un teléfono en cualquier punto del estado y recibe la feliz llamada de que hay disponible un corazón o unos riñones que salvarán la vida a los receptores de dichos órganos, hay que alegrarse de que horas antes un competente equipo se haya pasado horas y horas preparando esos regalos para que estén en las mejores condiciones posibles para su intercambio.

Leído en Europa Press, parece ser que el Reino Unido quiere imitar el modo de coordinación de trasplante de España para mejorar su sistema sanitario. Resulta halagador leer esas noticias y no las habituales que posicionan a nuestro país a la cola de los miembros de la comunidad europea. Entre las características que hacen de éste estado un referente con respecto a los trasplantes hay una que es totalmente desconocida por la gran mayoría de la ciudadanía y que ha justificado éste extenso y descerebrado artículo:

En España somos todos donantes de órganos, salvo que firmemos por escrito lo contrario

Uy!. ¿Eso es cierto?, yo soy donante y he firmado para serlo. Mira, hasta tengo un carne que lo demuestra. ¿Cómo puede ser que me vayan a abrir si yo no he dado mi permiso?

Pues sí. Es así y al Boletín Oficial del Estado me remito.

Pero no hay que asustarse ahora ni poner el grito en el cielo. Esa práctica es legítima y, por lo analizado, legal. Pero no se ajusta a la realidad de la Cotidianidad. En la actualidad, cuando se confirma el fatal desenlace por medio de múltiples pruebas que confirman el fallecimiento del paciente, no se dedica el equipo de transplantes a usar las «sobras» para unos fines misteriosos. Se mantiene una conversación serena con la familia y se plantea la posibilidad de salvar nuevas vidas, que es de lo que se trata, y por regla general, suelen entender la situación y ofrecer ese hilo de esperanza a aquellos que duermen cada noche con un aparato localizador en la mesita de noche.

Quizás viendo el siguiente video se pueda llegar a entender la importancia de ese altruismo:

Extraños conocidos

Ayer por la tarde tuve una reunión con antiguos amigos. Parece que los astros se alinearon favorablemente y pudimos encontrarnos, después de muchos años ya, unas tres cuartas partes de aquellos soñadores que veían el mundo desde una perspectiva idílica en la que la amistad, el amor, la confianza y el honor se convertían en un estandarte de lo que hemos conseguido con el paso del tiempo.

Y es que yo había desaparecido del circuito. Digamos que me apartaba de las reuniones gracias a miles de excusas, a cada cual más absurdas vistas ahora, con el paso del tiempo. Bien sea por no saber que hacer con los niños, por dificultades laborales o por los motivos más inverosímiles, nunca acudí a la llamada anual de la «congregación». Sentía que ya no formaba parte de ellos, que mi destino me había distanciado demasiado de el suyo y que ya no tenía vivencias que compartir con aquellos a los que tanto tiempo dediqué. Pero, dadas las circunstancias, me obligué a reunirme con ellos de nuevo.

Y fue algo maravilloso.

Recibir a aquellos desconocidos conocidos de nuevo en mi vida, comprobar que todo había cambiado aunque seguíamos siendo los mismos. Descubrir cómo nuestros planes de adolescencia se hicieron realidad o no y confirmar los desvaríos a los que nos habíamos enfrentado en nuestro desligado camino y los sinsabores que nos atormentaban y que no supimos reconocer, generaron en mi un sentimiento de melancolía precioso y necesario en estos tiempos difíciles que he vivido en éste último año. Poco importaba todo los que nos rodeaba a cada uno de nosotros. Estábamos allí de nuevo, con mas años y menos pelos y compartiendo de nuevo lo que nuestros destinos nos había arrebatado. Volvimos a ser nosotros de nuevo., el soñador, el vividor, el leñador, la enfermera, el nexo freaky que mantiene viva la llama, el primero en todo…y yo, para sorpresa de los presentes. Los pocos que faltaban, también estaban entre nosotros, no hacía falta recordarlo.

No quiero que vuelva a suceder. Hay cosas en la vida de cada uno que hay que mantener ardiendo, aunque sea en forma de pequeñas brasas ansiosas por volver a avivarse. La próxima llamada que reciba, será respondida sin dudar lo más mínimo y, puede incluso, que sea yo el que la realice. Hay errores que sólo la experiencia te enseñará a corregirlos. No quiero que vuelva a suceder.

Les debo una disculpa.

Busque, compare y bloguee

La mejor forma de dar a conocer un producto a la sociedad es invertir en una buena campaña publicitaria. Dinero y más dinero consigue que un producto musical mediocre se coloque en lo más alto de las listas de ventas de discos, que muchos piquemos y adquiramos productos rejuvenecedores o embellecedores en base a ideas supuestamente innovadoras, como las babas de caracol, o que leamos bazofias sobre sociedades secretas, santos griales y legados sagrados y dirijamos al olvido obras menores pero de lectura más reconfortante.

Detrás de todo ello no hay más que dinero. Aun recordamos la genial campaña viral centrada en el peculiar grupo Happiness (Amo a Laura), que nos embriagó a todos, con los dedos de la MTV moviendo los hilos. Es así cuando entendemos la importancia que tiene ser publicitado para aumentar tus ingresos y darte a conocer en el mundillo al que te dedicas.

Dinero no quiero. He mentido, pero no hablo de eso ahora. Lo que todos queremos es que nos lean, y para ello se crean estos lugares donde uno expone sus ideas. Y así encuentro una curiosa iniciativa, vía uberum, y que, como diría Don Corleone, no he podido rechazar.

Me uno a la iniciativa de Vinagre Asesino. Seguro que vale la pena.

La rapidez de lo inevitable

Es curiosa la manera que tienen los diversos medios informativos de enfocar una noticia. Basta con pasar una misma actualidad por distintos prismas para que, de ese modo, transformemos lo que en acto sería una mera anécdota en un auténtico boom informativo que ocupe las primeras páginas de actualidad y genere hojas y hojas de debate.

Es de sobra conocido que una manifestación del obispado no se verá del mismo modo según la enfoque tal o cual medio, ni el rechazo a la política exterior de un país, modificaciones educativas o robos a mano armada con amparo legal. Es lo que, erróneamente, llaman pluralidad. Por desgracia, es lo que tenemos y hay que tratar de aceptarlo sin caer en sus trampas sin tener espíritu crítico y haciendo uso de esa cosita que algunos llaman sentido común.

Es así como leemos, que apropiado, en los medios escritos que el número de demandas de divorcio se ha multiplicado en los últimos nueve meses. Las parejas no se soportan más, han optado por la vía rápida y fácil y la familia se resquebraja y queda echa añicos. Claro está, no era necesario decirlo, todo por culpa de esos degenerados apestados y esas cosas malas y nocivas para esta recta sociedad en la que vivimos que son los homosexuales.

Ayer por la tarde charlaba amistosamente con un abogado sobre el tema en cuestión. Comentaba como las circunstancias habían cambiado en los últimos años, cómo surgió la Ley del divorcio allá por 1981 para defender a las mujeres de los abandonos habituales a las que eran sometidas y como, en un periodo tan rápido, las circunstancias han cambiado y los hombres quedan en desventaja en cuanto a separaciones se refiere. También tocamos el tema estadístico sobre lo publicado en estos periódicos. Y sonreía al confirmar que eso es cierto y que, ops, no comentaban que el número de separaciones había disminuido.

Es lo que tiene el llamado divorcio express. Simplemente enfoca la realidad desde otra perspectiva.

Lo duro es asumir que, desde la tarde de ayer, entras dentro de la estadística, y que el círculo se cierra dejando tras de sí una profunda oleada de tristeza y frustración que acompaña tu soledad de éstos últimos días.

El baúl de los recuerdos

Cuando te encuentras rodeado por una preciosa aureola de magia que te abraza y acaricia con suavidad, protegiéndote de todo ardiente fuego externo, desearías congelar ese instante en el tiempo y quedar completamente inerte contemplando tanta felicidad acumulada en un preciso y efímero instante.

Desde fuera se vislumbra como algo irracional, algo de quinceañeros,  no propio de personas que han visto el humo asfixiante de la sociedad ahogándolos con insistencia. También lo veo así cada vez que miro de reojo a los demás desconocidos amantes. Pero cuando uno lo vive en primera persona, cuando uno es el centro del mundo y quiere serlo. Cuando te da igual todo aquello que siempre ambicionabas y no ves en ello más que nimiedades y pérdidas de tiempo insensatas y lejos de tus anhelos, es entonces cuando encuentras todos y cada uno de los nexos de conexión unidos y cuando el paso del tiempo deja de ser un problema al no notar el movimiento en las agujas del reloj.

Es en ese momento, cuando te planteas castillos de ilusiones en los que rogarías poder acumular, en un pequeño y simbólico baúl,  ese excedente de euforia que te embarga, al igual que los previsores animales hibernadores guardan sus sutento para las épocas de necesidad. Pagarías un incómodo precio por mantener encerrado en una cajita esa alegría, ese big bang que genera todo el universo en el que vives y que te pertenece.

Para entonces, aprovechar el momento en el que los ánimos decaigan, el desánimo que genera que una palabra suene distinta a lo que pensabas en el momento en que la oyes salir de tus labios. Esas punzadas sangrantes que te imploran que te arrodilles o que quieras desaparecer bajo una montaña de mantas en la cama. Basta que se produzca una tontería de esa para que quieras volver a abrir ese cofre de recuerdos, y recordar tan grato sabor, para sentir esa calma que tanto necesitas ahora.

Las abarcas desiertas

Es día de reyes, de gastos y de abusos innecesarios. Ya es tarde para eso. Pasaremos un mesesito de enero apurados en lo económico después de haber comprado objetos innecesarios, en algunos casos por compromiso, y nos daremos un besito de despedida con la idea de preparar con esmero las compras inconscientes en las próximas rebajas. Yo también caeré, no soy ingénuo, y cuando cierre éste artículo ya empezaré a ojear aquellas cositas que pensé recibir y que no asomaron bajo las hojas de papel de regalo.

Pero leyendo Papel en blanco, me encuentro un precioso poema de Miguel Hernández, de infancia y vida humilde donde las haya, en la que plasma, con su belleza habitual, su frustado sentimiento en los días que ya terminamos. Para finalizar las fiestas, Las Albarcas desiertas de Miguel Hernández:

Por el cinco de enero,
cada enero ponía
mi calzado cabrero
a la ventana fría

Y encontraba los días
que derriban las puertas,
mis abarcas vacías,
mis abarcas desiertas.

Nunca tuve zapatos,
ni trajes, ni palabras:
siempre tuve regatos,
siempre penas y cabras.

Me vistió la pobreza,
me lamió el cuerpo el río
y del pie a la cabeza
pasto fui del rocío.

Por el cinco de enero,
para el seis, yo quería
que fuera el mundo entero
una juguetería.

Y al andar la alborada
removiendo las huertas,
mis abarcas sin nada,
mis abarcas desiertas.

Ningún rey coronado
tuvo pie, tuvo gana
para ver el calzado
de mi pobre ventana.

Toda gente de trono,
toda gente de botas
se rió con encono
de mis abarcas rotas.

Rabié de llanto, hasta
cubrir de sal mi piel,
por un mundo de pasta
y unos hombres de miel

Por el cinco de enero
de la majada mía
mi calzado cabrero
a la escarcha salía.

Y hacia el seis, mis miradas
hallaban en sus puertas
mis abarcas heladas,
mis abarcas desiertas.

Ausencia de Tacto

Un poquito de tacto nunca vendría mal. A través del recomendable blog Diario de un Inconformista, me llega ésta entrada que no puedo dejar de comentar sin que me revienten mis entrañas de la indignación que me produce el confirmar, nuevamente, que todo vale para conseguir un poquito más de audiencia. Ya está bien, un poco de dignidad no vendría mal a la profesión del periodismo, a esos que critican a los blogueros por practicar una suerte de intrusismo en sus quehaceres diarios. ¿No se dan cuenta que todo el fenómeno que critican se ha generado por su mala profesionalidad, su falta de objetividad y su nulo espíritu crítico (por no nombrar a la pluralidad) que hacen que se vendan al mejor postor por recibir un puntito más en las manipuladas encuestas de turno? Nos juzgan a nosotros por falta de ética. Anda y que les saquen fotos a todos los orgullosos capturadores de realidades y editores sin escrúpulos que son capaces de publicar sin el más mínimo rubor imágenes de éste calibre. ¡Qué necesidad había!

http://www.canariasahora.es/noticia/15905 los únicos que omitieron la imagen, o la quitaron después de las quejas.

http://www.canarias7.es/, no pienso enlazarlos.

http://www.laprovincia.es/secciones/noticia.jsp?pRef=1658_9_123277__SUCESOS-cuerpo-hombre-cayo-Costa-Ayala-aparece-vuelve-desaparecer, espero que se coman el roscón de Reyes a la salud de la familia del fallecido.

Astrud – Son los padres

Nada más adecuado para el día de hoy que ésta canción de Astrud. Son los padres, triste alegato de realidad en la que se tira la ilusión por los suelos al comprobar una de las grandes mentiras, como afirman los geniales Manolo y Genis. Letras ácidas y corrosivas, como en ellos es característico, y mala leche acumulada. Fue incluida en un recopilatorio del sello Jabalina, dedicado a la Navidad y repescado para su recomendable último trabajo del pasado año «Tú no existes».

Astrud – Son los padres: